“Orin Alá – Canto para Sonhar”
SINOPSE
I – O silêncio rasgado
Era mais um dia no coração da África. Tantos povos, tantas culturas, tantos saberes. Foi assim que Orin Alá aprendeu com os mais velhos. Era a vida pulsando entre as montanhas e a savana, onde cada baobá guardava memórias sagradas.
Mas, naquele dia, Orin sentiu o perigo.
E a partir dali todos passaram a carregar um sofrimento silencioso.
Os invasores chegaram. As correntes frias da escravidão calaram a liberdade. Os corpos foram tomados. A pele, cortada. A vida, rasgada. A escravização do povo negro arrancava corpos e silenciava vozes.
Mesmo assim, guerreiros e guerreiras resistiam. Mesmo que a carne fosse ferida, a alma seguia protegida pelo axé dos ancestrais. Mas a escravidão seguia, brutal, desumana, real.
Orin foi tirada de sua aldeia e lançada ao porão de um navio, sombrio, sufocante, negreiro. Ali, a dor era constante: no tinir dos ferros, no açoite do chicote, na ausência de esperança. Homens e mulheres, negros como a noite, se amontoavam na escuridão daquele devorador de gente.
A travessia de Orin começou. Alguns viam na Kalunga Grande, no mar, seu destino. O grande Devorador de Gente, o navio negreiro, engolia os outros, apagava identidades, almas, esperanças. O futuro virou uma incerteza na imensidão do novo continente.
Inúmeras travessias foram feitas. Na imensidão de outro continente, povos inteiros despedaçados. Irmãos separados. Mães sem filhos. Crianças sem nome. Uma dor funda, invisível, rasgada. E foi assim que Orin chegou no Brasil.
Na imensidão de outro continente, o destino era ainda mais cruel. Povos inteiros despedaçados. Irmãos separados. Mães sem filhos. Crianças sem nome. Juntos na mesma dor. Uma dor funda, invisível, silenciada.
E foi assim que Orin chegou ao Brasil.
II – Terra nova, sem raízes
Povos e mais povos da África eram arrancados de suas origens e jogados nessa terra estranha. Não havia mais aldeia, nem comunidade, nem povo. Apenas a escravidão, apagando histórias e destruindo memórias.
Ao chegarem, recebiam nomes que não eram seus e uma religião que não era a sua. Uma tentativa cruel de apagar identidade e ancestralidade. No sincretismo, refugiaram seus orixás com nomes católicos, como um gesto de fé e resistência.
Viam uma nova terra, coberta por matas densas e misteriosas. Florestas vivas, onde a onça-pintada espreitava em silêncio e aves tropicais riscavam o céu.
Suas línguas foram silenciadas. Suas famílias, separadas. Suas crenças, proibidas. Não se podia tocar tambor. Não se podia dançar. Não se podia cultuar.
Mesmo na dor, estavam juntos. Havia a velha que desenhava símbolos de proteção, de axé, na terra batida. As mulheres que trançavam os cabelos umas das outras para manter a tradição. Os homens ensinavam palavras antigas aos mais novos, para que a língua vivesse. Mesmo sem raízes, cultivavam gestos dentro das senzalas para continuarem juntos.
O trabalho era do nascer ao pôr do sol. Nas plantações, nos engenhos, na casa-grande e escravos de ganho vendendo produtos dos senhores nas ruas. O descanso era raro. E a maior fome era de dignidade.
Em uma certa noite, algo se move dentro de Orin.
Na senzala, Orin abre o peito.
Orin canta.
E naquele instante, o canto inicia o sonho.
III – Canto para Sonhar
Orin Alá canta.
Sua voz tem poder. Embalados por essa canção ancestral, homens e mulheres, povo preto dentro de uma senzala se torna um corpo só, e encontra no sonho a liberdade que o mundo tentou apagar. O canto de Orin Alá faz o povo encontrar suas raízes e renascer em resistência.
Estavam novamente em África. No sonho, a guarda real do povo preto surge vestida com as cores dos tecidos sagrados, traz nas tramas a história que os livros negaram. Cada tambor desperta memórias, semeia esperança, amor e fé. A brisa leve em cada canto diz “ainda estamos aqui”.
Cuidando os caminhos que ligam todos os povos, guerreiros malungos , irmãos de travessia, também estavam no coração do povo. Erguem-se as Mães de Axé, senhoras dos saberes ancestrais. Mulheres sagradas, conduziam rituais e sustentavam o próprio mundo.
Ao despertar desse sonho, o povo renasceu. Em dignidade, em luta, em fé. Já não eram os mesmos: traziam em si a lembrança viva dos que vieram antes, dos que resistiram, dos que cantaram mesmo sob o peso da dor. Voltaram ao mundo com a consciência desperta, a pele vestida de orgulho e os pés firmes no chão da memória.
Na batida do tambor, refazem seus caminhos. Despertos, inteiros, vivos, sagrados. Unidos, reconhecem, a cura é ancestral. Juntos, mostram, o futuro só floresce quando se honra o passado. Renascidos pelo sonho do canto de Orin Alá, o povo preto segue firme. Segue Livre.
Orin Alá – Canto para Sonhar.
Para curar, para unir, para guiar.
O canto que transforma o sonho em caminho.
Carnavalesco: Eduardo Caetano
